Sono zeppo come un uovo di retorica e salse grasse
Dopo un’abbuffata senza freni ho dolori di stomaco e conati di vomito.
Un virus infame ci ha dichiarato guerra.
Le case sono distrutte da bombe di calore
e per le strade non si contano i cadaveri sventrati,
generosi di frattaglie che i migliori cuochi della nazione
ne farebbero prelibatezze da vincere sfide epocali.
I bambini vanno in giro scalzi e le poche scarpe rimaste
le conservano come reliquie appartenute alla Madonna.
Non abbiamo fatto in tempo a riprenderci dalla terza guerra mondiale
che ha prosciugato i conti in banca e arricchito i piagnoni in doppio petto
che ci tocca morire investiti da un autobus dopo il vaccino.
Ne abbiamo fatta di strada da quando per riprenderci la libertà
toccava salire in montagna e morire a vent’anni.
Oggi è sufficiente togliersi, sprezzanti, la mascherina chirurgica.
Che ingenui che erano prima!
Basta, vi prego.
Non servitemi più aria fritta che non ce la faccio più a mangiarne.
Troppa frittura fa male al fegato e io ho perso mia madre per il fegato.
