XII
Pensammo una torre.
Scavammo nella polvere.
XXIV
Da noi discendete. Da ciò che fummo.
La rosa non ci sarebbe.
Se ci cancelli, s'apre un abisso.
Pietro Ingrao, Da L'accaduto. In Il dubbio dei vincitori, 1986.
EXIT
E un tratto mi perdo, mi sporgo:
da un ciglio stupefatto
i gridi, e duelli, le catene
del conflitto,
l'impallidire degli eventi
l'ondularsi inconoscibile della distanza.
Rari suoni ormai dal labbro, prima del silenzio.
Pietro Ingrao, Da Prediche serali. In L'alta febbre del fare, 1994.
Eravamo già orfani, ma adesso di più.
RispondiEliminae nessuno sostituirà persone così, il saldo è drammaticamente negativo
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